Escribir.

Quisiera poder relatar algo sorprendente, extraño, curioso, quisiera decir que el don lo traigo desde que nací (en verdad lo dudo mucho) aún a estas alturas dudo tener el "don", ahora que empiezo a recordar, no es que me gustará escribir, me gustaba más bien que escribieran, en el kinder todos teníamos que escribir el nombre de nuestro mejor amigo en la libreta, todos mis compañeros escribieron mi nombre, ¿por qué? no, en realidad no soy de las personas que son queridas por todo el mundo y por eso escribieron mi nombre, Yo sabia escribir mi nombre, los demás eran niños normales de primero de kinder que no sabían hacer nada (aún me cuestiono cómo la profesora dejaba ese tipo de actividades) así que me dispuse a enseñarles a escribir lo único que hasta ese momento yo también sabia.

En los años posteriores mi vida fue muy normal, no leí algún libro que cambiara mi vida ni supe que mi camino correcto era escribir, no lo supe hasta que a finales de quinto de primaria mi hermana me daría un libro que en realidad no cambio mi forma de ver la vida pero si me hizo una lectora empedernida de esas de las que (hasta la fecha) prefieren un buen libro a unos zapatos de moda o una playera cara (por eso siempre ando en mis fachitas ¡haha!) ese libro fue "Clemencia" del maestro Altamirano, después leí a Horacio Quiroga y sus "cuentos de la selva" así que eso fue lo que me empezó a envolver en el mundo de la literatura, eso me hizo una lectora, eso me hizo conocer un mundo del que me enamoro todos los días, el mundo que uso como almohada cada noche desde hace mucho.

A escribir, pues a escribir no tiene mucho que empecé, lo hice en una clase en la prepa, mi querida Calderón, en la que las clases (solo algunas) dejaban mucho que desear, en la que las conversaciones de los de al lado se basaban en el grupo de moda o los colores de esta temporada, así que tome mi libreta de biología y comencé a escribir lo que después llamaría mi pequeño mundo de basura poética, mis pequeños estragos, mis traumas grandes.

Después conocí a Roberto Bolaño, el amor de mi vida, mi sueño más grande, de esas perdidas que sientes aunque no sean tuyas (aunque no le resto importancia a Monsi), de él me nació aún más la idea de escribir puesto que la literatura que tiene su nombre no es más que una gran autobiografía, no es más que magia hecha letra.

¿por qué lo hago? Creo que podría crear todo un texto filosófico que explique mi relación con las letras, pero nada sería más certero que admitir que lo hago por gusto, por gusto y satisfacción, no para los demás, nunca lo he hecho esperando que a alguien le guste, lo hago más bien porque después de escribirlo me miro al espejo y me digo a mí misma -Que mierda- porque me gusta saber que lo que yo escribo nadie más lo escribirá (no es egocentrismo) puesto que no me imagino otra mente retorcida como la mía (hay peores).










Gracias a Elena que me envió la invitación, me doy la auto-bienvenida.

Aquí desde este lado la Pata de perro.

Saludos!